OTSTRAXA.su

Кладбищенская история – это страшный рассказ, присланный автором Alex N, о стороже на кладбище, который слышит по ночам детский плач. Если вам понравился рассказ, пишите автору на адрес super-troan123@yandex.ru.

КЛАДБИЩЕНСКАЯ ИСТОРИЯ

В своё время, мне пришлось поработать на кладбище сторожем. Работа, как работа. Ничего сложного. Обычно, мы заходили на нашу так называемую вахту, сутки через трое. Днём приходилось постоянно прохаживаться по могилкам, следя за теми, кто пришёл к усопшим. С наступлением тёмного времени суток, ходьбы становилось меньше, так как не очень приятно шастать мимо крестов и надгробных плит в полном одиночестве.

Но не в этом дело. В то время, я ещё делал свою работу хорошо и поэтому прохаживался по кладбищу и ночью, держа в руке мощный фонарь. Были всякие вандалы, а ещё вдобавок, и психи, которым что-то надо было от мёртвых. Обычно при появлении сторожа, эти полудурки делали ноги, не решаясь связываться. Всё это меня вполне устраивало, так как совсем не улыбалось вступать в конфликт.

В тот вечер, когда сумерки окутали землю своим тёмным покрывалом, я, взяв фонарь, двинулся на свой обычный обход. Пыхтя сигаретой и довольный ужином, который уютно устроился в моём желудке, я лениво осматривался по сторонам, глядя, всё ли в порядке на кладбище. Мёртвая тишина царила в этом месте. Да-да, другой тишины быть не могло, если ты работаешь среди усопших.

Но вдруг, моё внимание привлекло какое-то движение возле одной из могил. Выбросив сигарету, я присмотрелся, но ничего не увидел. По спине прошлась волна холода. Мало ли с кем мне придётся встретиться. Но я все-таки был сторожем, а значит, следовало проверить. А то на утро окажется, что кто-то испортил памятник или надгробную плиту, а мне за это отвечать.

Потоптавшись мгновение, и чертыхаясь мысленно на то, что наши кладбища такие заросшие, и поэтому жуткие, я двинулся в выбранном направлении. Приблизившись к могиле, понятное дело, что никого не обнаружил возле неё. Осветив пространство вокруг, ничего не увидел, кроме скорби. Плюнув на всё это, двинулся в обратный путь, но не пройдя и десятка шагов, услышал тихий детский плач. Моё сердце громко бухнуло, и замерло. Что в такое время мог делать на кладбище ребёнок, мне страшно было подумать. Двигаясь на звук, в конце концов, я так ничего и не обнаружил.

«Что за кошки мышки?» — тогда подумалось мне.

Я потратил ещё минут сорок, чтобы отыскать плачущего ребёнка, но все мои попытки ничем не увенчались. Порою, я видел во мраке детскую фигурку, по-видимому, принадлежавшую мальчику. В конце концов, я вымотался и отправился в сторожку, где и просидел до самого утра.

Своему сменщику, я ничего не стал говорить, так как боялся, что меня примут за сумасшедшего. Ну, знаете, как люди косятся на таких вот выдумщиков, которые любят рассказывать всякие там байки. Поэтому сдав смену, я отправился домой на боковую.

Скажу сразу, что детский плач, я слышал каждую свою смену. Всё время, я пытался обнаружить ребёнка, но всё тщетно. Иногда, мне отчётливо виделась его фигурка, освещённая жёлтым светом луны, да и только. Как я не пытался его найти, всё заканчивалось провалом. В конце концов, не выдержав, я поведал об этом Семёнычу, своему сменщику. Я ожидал усмешек или недоверия в глазах, но Семёныч лишь утвердительно кивнул с абсолютно серьёзным видом.

— Да, есть такое дело, — сказал он, после секундного замешательства. — Я тебя просто забыл предупредить об этом.

— О чём?

— Каждую ночь, здесь действительно плачет ребёнок, мальчик. Ему лет восемь.

— Но почему вы его не ищите?

— Сказать легче, чем сделать, — печально усмехнулся мой сменщик. — Эта история началась пару лет назад, когда на нашем кладбище похоронили одну женщину. У неё не было никаких родственников, кроме восьмилетнего сына. Не помню, от чего она умерла. Сейчас уже не важно. Короче, после похорон, мальчишку поместили в детский дом. Но спустя какое-то время, мы здесь стали замечать этого парнишку, который приходил на могилу к своей матери, горько рыдая. Мы его пытались отловить и вернуть обратно, но всё тщетно. Он был слишком юркий и просто убегал от нас.

— А почему, был? — поинтересовался я.

— Да потому, что в один из вечеров, я, делая обход, обнаружил его мёртвым. Пацан лежал на могиле матери без признаков жизни. Его увезли, а потом и похоронили. Его могила рядом с материнской. И вот с того самого времени, каждую ночь, мы слышим детский плач, а иногда и видим восьмилетнего парнишку, который стоя возле надгробной плиты, горько рыдает.

— Но от чего так?

Семёныч пожал плечами, тихо вздохнув.

— Да откуда же я знаю. Я ведь не Господь, чтобы ответить тебе на этот вопрос. Возможно, что-то пошло не так, и дух мальчишки остался на земле, привязанный к месту своей смерти, а может и к могиле его матери. Мы пробовали вызывать священника, но толку от этого…

Последующие месяцы, я каждое своё дежурство слышал этот плач, и сердце моё обливалось кровью. Мне представилось, как это остаться совсем одному на белом свете. А особенно, если тебе восемь лет. Никто тебя не приголубит, не пожалеет и просто не прижмёт к груди. Во истину, наш мир не справедлив, если в нём происходит такое, где даже после смерти, ребёнок не может соединиться со своей матерью.

Дальнейшую судьбу этого мальчика, я не знаю, так как на следующий год, мне предложили новую работу. Оставив кладбище и сам город, я перебрался на новое место жительства. Поэтому, не ведаю, есть ли дух восьмилетнего парнишки до сих пор, или Господь наш вседержитель, смиловался, приняв его, наконец, в свои объятия. Я молюсь, чтобы именно так и было.