OTSTRAXA.su

Красный город – это страшный рассказ автора Кирилла Ямщикова. Рассказ катастрофа о безымянном городе, который исчез с лица земли со всеми его жителями. Если вам понравился рассказ, пишите автору на адрес fantasticvoyagewithme@gmail.com.

КРАСНЫЙ ГОРОД

Мистер Девидсон очень хотел спать. Его зелёные глаза закатывались за орбиты, а руки вяло витали в воздухе. Очень много людей шло по улице. Во второй половине дня всё сильно менялось. Теплом веяло с юга, и становилось хорошо, только лишь ты выходил из определённого здания и попадал в неопределённое пространство красного города. Как при основании ему не дали названия, так и сейчас он оставался безымянным, и поэтому местные жители стали называть его «красным» из-за странных облаков, возвышающихся над этим скоплением домов и развлекательных учреждений. Облака были ядовито алые, а жёлтые капли, падающие с них во время сезонных дождей, превращали дороги в тесто, а людей в калек.

Но сегодня было чрезвычайно ясно. Лица прохожих были чётко обрамлены воздушными потоками и последствиями прошедших мероприятий. Недавно здесь отгремело целых четыре художественных выставки — и все за один день! Буйство красок здесь не в моде, но именно в те минуты все закрывали глаза на то, что их серые домики на время превращались в очаровательные коробки с кроватями. Всем иногда хотелось взорваться. В определённые минуты жизни их кишечники так и норовили заскучать, а потом подождать… и разорваться на части. Просто так. От безделья.

Сегодня мистер Девидсон очень хотел спать. Его ноги были готовы сложиться гармошкой (как складные табуретки, да?), и умереть на асфальте. Мужчина не спал уже около двух дней! Всё началось с этого безумного фестиваля, и ничем не закончилось. Иногда казалось, что он доигрывает, доплясывает где-то за спальными районами, вдалеке, определённо не здесь… но ничего такого не было. Все шуты и клоуны уехали ещё вчера в полночь. Здесь могла остаться только праздничная мишура.

Четвероногая собака пробежала прямо перед глазами мистера. Он усмехнулся и приметил, что давно не видел здоровых животных в городе. Видимо, наступило время ремиссии для всей буйно растущей территории под неофициальным названием «Красный город». Да, здесь жили люди, да, они здесь работали. И никто не хотел уезжать! Это было очень странно. Но только не для мистера Девидсона.

Его квартирка выглядывала из-за заводских стен. Расположена была на центральной улице, чуть подальше от китайской забегаловки. Там орудовали два братика — Чон и Го. Очень неприятные ребята. Их перочинные ножи всегда были в чём-то рыжем и липком.

Девидсон подбежал к железной дверке, позвонил (или набрал что-то), после чего ему отперли. Миловидная старуха, которая вскоре удалилась.

Пройдя через сонм пустых и занятых квартир, комнат и подсобок, мистер оказался у себя дома. Сегодня это точно был его дом. Открыв окошко и вдохнув пепельный воздух в свои лёгкие, лёг на кровать. Та заскрипела. К-р, к-р. Примерно такие звуки облегчили сердце. Спокойствие пришло вместе с усталым человеком. И заснуло.

Стоит упомянуть, что дождей здесь не было уже около четырёх месяцев. Поэтому столь много молока и апельсинового сока можно было заметить на прилавках магазинов. Воду тоже продавали, пока она не закончилась. Как говорил Мэттью Хэгги, что жил выше этажом, «вода не имеет вкуса. Это то же самое, что жрать резину. А поверьте мне, – я-то её жрал!», – вот так он и говорил. Забавный был старик.

Впрочем, нехватка влаги для горожан не была проблемой. Они любили всё чопорное и твёрдое, как и их собственные тела. Летом те размякали, как пряники в чае, а к зиме вновь принимали прежнюю форму — облачались в неимоверно крепкую броню. Впрочем, вы бы никаких изменений и не заметили. Вы же приезжие!

Мыться было уже нечем. Поставлять воду в столь отдалённый населённый пункт из других мест было крайне тяжко, а находить её самим — бесполезно. Хотя какие-то камикадзе её отыскивали. Но их были единицы.

Неудивительно, что вода попросту закончилась. Рек, морей, озёр не было. Луж тоже. Когда эти дожди появились в первый раз, несколько зевак попытались под ними помыться. Все они погибли. Сгорели. Поэтому все в городе стали более бдительными. Но не сразу же! Пытались умываться апельсиновым соком, молоком (всего этого у них, почему-то, было предостаточно), но в итоге получали вместо чистоты лишь какой-то странный запах, исходящий от их тел, и вдобавок к этому разные кожные болячки.

Власти пытались соорудить какую-то купальню из плевков, но и эта идея полностью провалилась. Никто не мылся уже около года. Жить здесь становилось всё страшней и всё проще. Не нужно было следить за своим внешним видом — не хило так, да?

Но вернёмся к мистеру Девидсону. Вот он — лежит и тухнет. Его спасало то, что он изредка кошачьими методами излечивал себя от ужасного запаха. Облизывал себя всего. Полностью. На это уходило много времени. Но спина так и оставалась грязной, и по ней рано или поздно начинали бегать жучки и тараканы. За окном зачинался вечер. Небо серело, а облака чернели, и казалось, что они вовсе не красного цвета.

И тут раздался оглушительный вопль прямо с неба. Попадали камни и какие-то комки. В окно влетел чугунный колокол, комната полетела вверх дном. Мистер Девидсон ухватился за изголовье своей койки и от страха даже закричать не смог. Он просто глазел на всё, что летало вокруг. Скорее всего, в этот момент он находился в самом сердце промышленного урагана. Всё снесло, всё смело.

Упал на окраину города. Увидел пару продавщиц, выбежавших из своих продуктовых. Откуда-то донеслись детские крики. Юноши попрыгали в свои машины и куда-то яро умчали. Некоторые разбились прямо перед глазами мистера. Котелки здесь уже были не нужны. И сухость тел только обнажала синий-синий страх, бездонный и глубокий, засевший прямо в дыре посередине грудной клетки.

Всё орало. К чему готовилась эта земля? К тьме или к свету? К пламенному озарению всех блаженных и нагих? Но здесь таких не было. Все были немцами, все были очень умные и продуктивные. Никто не растрачивал своё время на телешоу и куриные грудки. Всё это было выброшено на помойку ещё в начале позапрошлого года. Ха-ха, как забавно! А сейчас эти люди обняли бы свои выброшенные телеантенны, поцеловали бы изъеденные крысами куриные лапки! Что за чудо этот страх!

В общем, вскоре небо раскрыло свою червоточину, обнажило дышащую ветрами воронку. Из неё пошёл дождь. Жёлтыми каплями. Они были похожи на гуашь. Такие же густые, такие же реальные. Как будто кто-то пролил банку с краской. С маленькой сердцевидной краской.

Дороги погрязли в кислоте, исходящей от дождя, и все начали умирать. «Прощай, красный город», – повторял про себя в голове мистер Девидсон. Он уже давно выспался. Колокол валялся рядом с ним. Чёрные ведьмины деревья попадали, образовалась красивая картинка для какого-нибудь американского классического выживания. Знаете, все эти разодетые разношёрстные выживальщики, хитрецы и жиды! Ха-ха, они так наивны.

Последняя машина завелась и взорвалась. В ту же секунду, как зарычал мотор. Всё заплакало и затрещало. Корка земли была изуродована и изнасилована. Черта, нужная минута подходила и к мистеру. Она не оставила его. Он очень хотел бы забиться в угол и переждать, но все углы были взорваны. Город замер. И тут… земля провалилась, и мужчина свалился в бездонную пропасть. Не было слышно никаких звуков. Всё так и обрушилось — быстро, ненужно. Без какой-либо цели. Голод неба довёл его до уничтожения своих земных посевов. Кто-то пролил в небесах раскалённый чай себе на голые колени. И заорал благим матом. Всё было разрушено здесь. Никакого «Красного города» больше не существовало. Это всё выдумка и миф. Такой же, как и в Греции. Только совершенно идиотский и бессмысленный. Никто не пытался и не пытается объяснить смысл существования этого населённого пункта. Возможно, он таил в себе воспоминания. Возможно. Это не доказано. Кому была бы нужна маленькая рыжая книжонка с этими исследованиями? Про такой город никто ничего не напишет. И жители в нём поганые, скучные уродцы. Такое непримечательное место… и такое мёртвое.

К тому времени, как земля провалилась в Тартар, наступила глубокая ночь. Вороны и грифоны парили в воздухе, искали свежих трупов. Но ничего не находили! Это как стереть ластиком нарисованный кружок, а потом пойти искать его на всех существующих листах бумаги. Такой белой и прямой. А кое-где и помятой. Муравейник сгорел, его население тоже. Где-то блуждала залитая свинцом кофеварка. А мистер Девидсон, не поняв ничего, тоже пропал. А он, вроде как, являлся главным героем этого рассказа.