Баба Оля – это городская легенда из Екатеринбурга о бабушке, которая всю жизнь любила одного человека. Её могилка превратилась в место, где девушки проверяют, надёжны ли их женихи.
БАБА ОЛЯ
Жила на улице Фрунзе одна бабулька. Смешная такая — сухонькая, как позапрошлогодний гриб в бумажном пакетике, что рачительная хозяйка в кухонном шкафу хранит. Семенит, бывало, бабка в магазин и на машину, грязью её окатившую, палкой своей машет. Вот, мол, я вас, засранцы паршивые! В магазине платочек сердито развернёт и 22 копейки из жалкой горсточки отсчитает — на буханку хлеба.
Ну, по праздникам, бывало, и водочки возьмёт. Сама-то не толклась у прилавка, а выберет мужичка с лицом поприятнее и просит его: мол, молодой человек, купи, уж, бутылочку, не обмани старушку! Времечко было ещё не лихое — покупали, не позарились на бабушкины 3 рубля 62 копейки люди добрые, дай Бог здоровья им!
Вообще, надо сказать, и колоритнейший же народишко у винных магазинов в те времена толокся! Особенно минут за двадцать до закрытия:)
Просит, так-то вот, бабулька молодого интересного… морда красная, дублёночка, кейс-дипломат, шарф мохеровый — интеллигентный мужчина! — давай, мол, уважь старость, купи бутылочку на светлый Христов праздник Победы 9 мая.
– Не вибрируй, бабка, — отвечает ей молодой ретивый, — стриженая девка косы не заплетёт, как я обернусь!
И пропал.
Стояла бабулька долго, всё подслеповатыми глазками всматривалась в людей, входящих в магазин и выходящих из него…
Алкаши, голь перекатная, работяги беспорточные пожалели — скинулись бабушке на бутылочку… правда, половину-то сами тут же и выдули… да много ли бабушке надо? И на том спасибо!
Выпила дома рюмочку, альбом достала и поревела на старыми фотографиями, где коса у неё — в руку толщиной… талия осиная и глазищи, как у хвалёной Софи Лорен. Пашеньку своего помянула… остаточки в бутылке уговорила… послушала радио, где Кобзон глотку дерёт… плакала-плакала, да так и заснула. И снился ей Павел… двадцати ему так и не исполнилось. Здоровый, косая сажень в плечах. Бывало здоровенные чушки железные под молот клещами, как пёрышки кидал!
Смеётся… ну, говорит, Олька, и старая же стала… дурёха ты смешная! Нашла, кому денежки свои пенсионные доверить — скотине тыловой! Ну, да ладно… живи спокойно, молись за солдат, невинно убиенных, за кровь их, в землю ушедшую… а я уже пятьдесят с лишним лет жду тебя, милую мою девчоночку строптивую, красавицу голубоглазую…
А сучонок к тому времени ворованную водочку ради праздничка попивает, радуется. Ну, жена, конечно, бухтит: мол, что ни праздник, так ты и на рогах! Пьёте, мол, и пьёте… когда же зальётесь-то, наконец, алкоголики?!
И — как в воду глядела!
Залился сучонок — на всю жизнь залился!
По-первости никак сообразить не мог — что же это такое, граждане?
Ну, поутру понятно — не протрезвел ещё. Намахнул пивка из полиэтиленового мешочка, в холодильнике припасённого, спать прилёг, чтобы молодой ядрёный организм токсины вывел… да только и к вечеру никак не протрезвеет! И так, и этак… не проходит хмель.
День, другой… неделя… месяц!!!
Мечта алкоголика… да только хмель-то какой-то тяжёлый, рвотный.
И потеет, как свинья. И тоска кабацкая, хоть голову об стену разбивай — тошно так.
В общем, таскала его жена по разным специалистам, вплоть до академиков, а те только руками разводят — нет никаких отклонений! Здоров, как бык — брёвна на нём возить… если протрезвеет, конечно.
Довольно быстро всех врачей обошли. Жене вскоре остопротивело с вечно пьяным вонючим козлом по врачам бегать. Так и бросила его… и квартирку себе отсудила.
Сгинул мужик где-то под забором, так и не поняв — за что.
Может, перед смертью что-то и привиделось ему… Говорят, нашли его, а морда вся зарёванная… и в руках бутылка. Полная. И пробка не свёрнута.
И говорят теперь постаревшие соседки… которые ещё при жизни бабушки сопливыми девчонками были:
– А баба Оля — она всё-таки, хоть и ругалась иногда, хорошая была! Хоть и старая, а всё понимала. И парень у неё красивый был… показывала она фотки… и сама красивая в молодости была — даже не верится!
Как померла бабушка, так, — странно даже, — эти девчонки, взахлёб ревели. И примета такая повелась, что у бабушки на могиле непременно надо фотографию своего парня, улыбающегося, на ночь оставить. Если скрючило, разъело фотку сыростью, черты лица исказило — внимательна будь! А если лежит фотография под ржавым памятником, как будто только что положенная — держись за этого человека, как чёрт за грешную душу! Надёжный, значит, парень, радуйся… и люби его крепко, как Ольга своего Пашеньку.
Жизнь — штука короткая, где уж нам знать, как и что.
А тот альбом девчонки-соседки бабушке в гроб положили. Настояли на своём.
И то сказать, сколько таких выброшенных альбомов на свалках валяется, никому не нужные..
Пусть Оля с собой этот альбом хранит.
А цветы, нет-нет, да под памятником — свежие — обнаруживаются.
И фотографии…
